Hasta la próxima.

Muy buenas amigo/as. 

Escribo para informaros de que esta será mi última entrada en este blog. Lo dejo, lo dejo para siempre, quiero dedicarme a fondo en mis proyectos literarios. Quiero darle a la poesía un altar que vale mucho más que este medio (no nos engañemos, tú y yo sabemos de la mediocridad de los blogs. 

Si alguien todavía está interesado en seguir leyéndome podéis hacerlo poniéndoos en contacto conmigo; como ya os dije por este mismo medio hace algo más de un mes, he sacado un libro (que todavía espera padrino, lease editor)llamado Una enfermedad llamada hombre que será el principio de un proyecto de cinco libros que espero desarrollar durante los próximos años. Podéis conseguirlo enviándome un correo a edukobain@gmail.com 

Además, este mes hemos sacado el segundo número de una revista llevada a cabo por la iniciativa de varios amigos y yo que, con amor y respeto hacia la literatura, esperamos despertar al mundo del letargo en que están sumidos. Tendrá una tirada mensual, por lo que si alguno está interesado en recibir una copia de cada mes puede pedírmelo en el mismo correo que figura arriba. También podéis echar una ojeada en la página que hemos creado: http://revistaasigritamos.blogspot.com.es/

Muchas gracias por vuestro apoyo y vuestro seguimiento. De verdad, muchas gracias, sois la ostia.

La muerte de la señora España.

Cuéntale al hombre
el misterio de la nada
el misterio del polvo
y la grandeza de la 
ceniza hecha poema.

Tengo miedo de la bandera
y de que el destino del
hombre no sea tan parecido
al destino de sus sistemas.
España está muerta.

España está muerta y sobre
su cadáver bailan niños
raquíticos. Dos hienas se 
pelean la carne de sus 
entrañas. Suena la campana.

Cuéntale al hombre
el misterio de la nada
el misterio del polvo
y la grandeza del poder
hecha añicos con el poema.

Hay un viejo desnudo 
eyaculando encima del poema
mientras un lobo aúlla
tres veces, bajando de la
montaña a devorar el cadáver
de una señora antes conocida
como España.

Los espejos cuentan la verdad
después de la vida y la verdad 
es una nada que nada es. La señora 
muerta saluda a través del cristal.

Cuéntale al hombre 
el misterio de la nada
el misterio del polvo
y la grandeza de la señora
llamada España y que no existe.

.

Durante varios meses he estado trabajando en un libro que lleva por título "Una enfermedad llamada hombre". Debido a las pésimas condiciones económicas que atravesamos en estos momentos he decidido hacer una edición digital (archivo PDF) totalmente gratuita. Si alguien está interesado en hacerse con él, sólo tiene que enviar un correo expresando sus deseos de tenerlo a esta dirección: edukobain@gmail.com
Muchas gracias.

Deja de golpearme.

Soy esa mujer que 
se peina delante del 
espejo y llora
por el morado 
de sus golpes.
Soy el puño narcisista
que destroza la
porcelana y no
tengo nombre
ni amo.
Soy el sentimiento de
inferioridad y la rabia
capaz de quebrantar 
cualquier pacto de 
voluntad y también soy
la falta de libertad
de la misma.
No llores más, preciosa,
que soy la venganza
de ese llanto.

El loco y las puertas de la percepción. Parte primera.

La muerte del emperador enano.

Las latas de cerveza
gobiernan soberanamente 
la mesa donde el amor no existe
sólo existe la pena que pinta
agujas donde antes había carne.
La nieve blanca lo cubre todo
con el juego de cuchillos a tres euros
"compre señora compre aproveche la oferta"
antes de que el patio de luces
se llene de mentira y de ríos secos
porque en la montaña rusa sin nombre
ha muerto el emperador.

Muerte al cordero pascual.

¿Crees en el futuro?
¿De verdad crees en el futuro?
¿De verdad...
             crees...
                     en el futuro?
Que arda.

Tengo.

Tengo cien nudos en la garganta

un montón de basura en la cabeza

y la mierda acumulándose en la puerta de casa.

Cada vez tengo menos tiempo y más ganas de perderlo

haciendo cualquier otra cosa que no sea no estar a tu lado.

Tengo muchas deudas y con mucha gente

amigos que valen más de lo que valen estos versos

y algún que otro enemigo que me recuerda que estoy vivo.

Todavía tengo ese brillo en los ojos

que me dibuja la película de lo que un día fue mi infancia

y si mi mirada ahora es tan pura

es porque esconde un lago de lágrimas.

Tengo este poema que quizás jamás pase a la historia

y unas ganas que te cagas de ponerle un final

asi que, por favor, bésame de una jodida vez

y no permitas que siga escribiendo.

Eternamente tuyo, Philosophia.