Tendrá que ser así, no sé.

Supongo que será nostalgia
eso que me hace nudos en la garganta
tan grandes
como puños cerrados.

Tendrá que ser así, no sé.

El caso es que recuerdo
cómo ella nos sacaba las manos 
del fuego
cuando queríamos coger las castañas
aún a sabiendas que se quemaría.

Mejor ella que nosotros, pensaba.

Se levantaba tan temprano
que ni Dios tenía tiempo para escuchar
sus súplicas.
Por eso nunca la hizo caso.
Pero trabaja y trabaja
y todo por nosotros y para nosotros.

La pido perdón todos los días
de mi miserable vida
por no darme cuenta nunca
de que estaba sufriendo.

Supongo que sería por esa maldita obsesión suya
de mostrarse fuerte ante nosotros. Y llorar a escondidas.

No me dejaba levantarme de la mesa
hasta que no viese el plato vacío.
Y hoy el plato está tan vacío
de sueños y esperanzas
que me da vergüenza que se entere
por si coge sus sueños y esperanzas
y me da de comer con ellos.

Tendrá que ser así, no sé.

Nos echaba la bronca a mi hermano y a mi
si nos veía jugar en la calle
a cinco grados bajo cero.
Pero ella disfrutaba tanto al vernos así,
creciendo,
que se hacía daño a sí misma.

Por eso no tengo cojones
de decirla 
que aún hoy sigo jugando con los años
(y con los daños)
y que el frío de aquel día
se ha convertido en un fuego tan poderoso
que me hiela la sangre.

En fin
que donde quiera que te estés pudriendo
quiero que sepas
que ya no tengo
quemaduras en las manos.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Descendí de las montañas
ante la insistencia del anciano
para danzar sobre la Tierra
y empequeñecer el mundo.
Hoy aún se burlan de mis palabras
pero lo que ellos no saben
es que Dios ha muerto.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Señor muerte.

Ya sé que el recuerdo no es bonito
que el agua duerme sola y amanece helada
que Wall Street lo compró Al Qaeda
que la muerte todo lo iguala.

Ya lo sé. 

Lo sé todo.

¿Pero dónde cojones te llevaste 
a ese muchacho de los ojos azules,
señor muerte?

Se busca asilo para desequilibrado mental
que añora futuros lejanos
y esnifa pasados incomprendidos.

La vida me ha dado muchos palos, señor muerte
pero a todos ellos he respondido
poniendo la otra mejilla.

En mi alma-cén los mozos 
se han cogido el día libre
y me temo que es para no volver.

Y este es mi corredor de la suerte,
autopista a ninguna parte 
que siempre, 
siempre,
me conduce a ti.
Eternamente tuyo, Philosophia.

A veces la libertad olía
a ansiedad y a ojos cerrados
pero seguías follándotela
a pesar de cada viernes
a pesar de cada puñetazo en la mesa
aún con el miedo agonizando
inquietudes en la puerta de tu casa.

El pasado no estuvo tan mal
si lo miras desde el otro lado de los barrotes;
la sangre de los muertos casi no salpicaba
-sólo casi
y no había más princesas que dragones.
Caballito blanco...

Las naciones nos restregaron sus banderas
por la puta cara
pero supimos hacerle un corte de mangas
al destino
y salimos de entre las ruinas
apestando a escombros y ceniza
como un cigarro a medio apagar
que consiguió salvar alguna vida.

Nos miramos los bolsillos
porque teníamos que hacer algo
pero sólo teníamos gigantes
jugando entre nuestras manos.

El superviviente al holocausto de mentiras
es el único que se queda con dos ases
cuando repartimos las cartas
y tú siempre juegas como el puto comodín.

¿Te acuerdas del día
que tú lloraste y yo reía?
Seguro que sí.

Pues te juro que vi pajas en miradas ajenas
y llegué remando hasta el mañana.
He conseguido ponerlo contra la pared
asi que si algún día te animas
podemos obligar su redención
a nuestro favor.

Y es que al fin y al cabo
el futuro es eso:
escupir verdades a medias
hasta que uno de los dos se rinda.

Eternamente tuyo, Philosophia.

Mundos paralelos.

En mi mundo todo 
sería un disparate
incluso yo mismo. 

Todo sería nada 
y como nada es nada
lo que es no es.

Las noches serían 
más largas que los días
y siempre más divertidas.

La poesía sería
la lengua oficial
de todos los poético-hablantes.

Lo que era finito
se convertiría en infinito 
y lo infinito en infinitísimo.

La libertad sería obligatoria
y como se obliga
ya no es libertad.

La verdad estaría para tomarla
y no para darla la espalda
ante la bífida mentira.

Soñar sería gratis
y se daría incentivo
a los soñadores.

En fin,
que si tuviese la opción
de inventar un mundo nuevo
no se parecería nada a este.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Todos vamos a morir al mismo río.

Todos vamos a morir al mismo río.
Al mismo río de aguas estancadas.

Que llegue a buen puerto 
o no
es cosa mía
porque sin una promesa
ninguna meta,
ninguna meta se alcanzaría.

Y si las promesas ya no valen nada
que nada valgan,
que me corto las venas
y las empapo de poesía.
Eternamente tuyo, Philosophia.

¿Me engaño porque soy mentira?
¿O lo hago porque
SOY VERDAD?
No tengo ni puta idea.
Eternamente tuyo, Philosophia.

"Llenaros de libertad los pulmones".

"Llenaros de libertad los pulmones", nos dijeron
¿te acuerdas que nos lo dijeron?

Y nosotros lo hicimos, claro que lo hicimos,
nos pillamos una borrachera de libertad
que sin embargo tenía un sabor amargo.

Fue el último festín de este reo de la democracia.

Perdimos la guerra.
¿Te acuerdas que la perdimos?

"Debéis esperar", nos dijeron
y nos estallaron todas las promesas en la puta cara.

Fuimos el canario en una mina.

Nos dijeron que creyésemos en la libertad
nos dijeron muchas cosas sin sentido.

Perdimos la guerra, pero ganamos alas.
Eternamente tuyo, Philosophia.