Fan no, amigo.

Se que algún día mis dedos dejarán de tejer rimas, que en algún lugar del extrarradio acabará mi arriesgada travesía...
Llagará el momento en el que me toque colgar boli y papel, el momento en el que el cuaderno deje de acompañarme a la hora de parir relatos desgarradores exhalados en un estado de inconsciencia inducida por artes oscuras. Nada es eterno, tan siquiera mi lista de palabras que hablan de hablar mientras yo padezco tirado en el suelo, como un yonki después de su cita diaria con la aguja...
A muy pesar mío mis palabras se apagarán en el hielo de la hipocresía, como las de tantos otros sucumbieron... esas palabras incapaces de compararse a su caminar, pero que a tantos dioses eclipsaron... esas palabras que hablaban de amor, de locuras y demás estados de maquiavelismo humano.
Antes de que todo esto ocurra seguiré escupiendo mas de esos versos que perecen en un descalabrado intento de llamarse poesía, seguiré llorando palabras que bailen al son del vals del diablo, seguiré soltando mi alma y volviéndola a atraer con cada bocanada de humo.
Porque puede que llegue el día en el que se acaben las esperanzas de inmortalidad con las que tanto sueña este practicante del cristianismo que jura en hebreo, pero hoy, hoy no será ese día...porque en este mundo o en otro seguiré haciendo lo que mejor se hacer...
Eternamente tuyo, Philosophia.

Una historia cualquiera, de un hombre cualquiera, de un lugar cualquiera que no es este mundo.

Dicen de él que es noble y sencillo, dicen que nació para ser un prodigio. Quizás fue el que nunca sacó lo mejor de él mismo, que fue demasiado vago o que fue demasiado poco poetiso...o quizás es que no le hace falta deshojar claveles, ni billetes gordos, ni lucir laureles.
En su casa sabían de sobra que iba a destacar, aún dudaban si sería por loco o por ser un genio sin igual. Desde su habitación no se podía ver el mar, pero si prestas algo de atención oirás un palpitar, un crepitar de madera, y es que al chico le ha dado por pensar...
Todo fue genial durante la adolescencia, pero él notaba que algo cambiaba...Su forma de pensar no era como la de los demás, nunca compartió ideas políticas con papá. Se pasó su juventud asomado a la ventana, mirando aquella estrella que aún no conseguía alcanzar. Nunca debió rendirse...o eso predicaba el semanal...
No se si fue por la realidad o por carisma, pero de castillos de papel y princesas de pincel ya se cansó, de perseguir sueños, de mirar a jóvenes risueños...de seguir su camino entre gigantes y molinos ya está harto.
Pasaron los años y este joven prodigio se convirtió en un animal de taberna, de los que hablan de filosofía con una copa a rebosar y la barriga llena. El mundo estaba contra él, pero hacía tiempo que él le había dado la espalda al mundo. Que no necesitaba de nadie que le enseñase a masticar, que sus problemas se los comía él solo, uno a uno y sin preguntar.
Hay quien cree que todo cambió a partir de aquella historia, de aquella mujer que le vino a desmontar. Fueron grandes momentos los que pasó junto a ella, fueron grandes los sueños que creó a su vera, pero todo se acaba mi buen amigo, ya no tienes a quien recitar, por quien escribir o a quien cantar...toma, aquí tienes un hombro donde llorar.
Y fue aquella la noche, fue aquél el instante en que nuestro protagonista se borró de esta historia tan singular. Cuando sus lágrimas hablaron con Dios y le ofreció un lugar donde descansar, donde pasar la vida embriagado, rodeado de arte y realidad...
Aún así todavía les hay que dicen que sigue vivo, que es un caballero, que nunca se ha ido y que volverá...
Eternamente tuyo, Philosophia.

Y que se joda el viento.

He tropezado mas veces, he pisado mas charcos y he tragado mas barro que ningún otro. Pero también me he precipitado mas de mil veces por el precipicio de sus piernas...y eso es algo que no se puede medir con palabras.

Hace tiempo que dejé de robarle destellos a la Luna para sobrellevar mis noches de desencanto, que ella emana mas brillo que una puta constelación de estrellas. Que le zurzan al mundo y a sus quehaceres, que por mucho que se auto-destruya ella puede regenerarlo con uno de sus amagos de sonrisa. Y es que no hay nada mas necesario que algo de cordura pasional en este mundo enfermo en el que vivimos, y es que no hay nada mejor que ella.

Ya no necesito de musas que vengan a visitarme en los momentos de inspiración, que desde el segundo uno después de ella mis dedos no paran de tejer versos que cantan su nombre, que mi boli no puede parar de llorar palabras que hablan de su caminar.

En mis venas ya no hay tanta sangre como tinta, en mis pulmones ya no hay tanto humo como palabras...en el  rincón de mis pensamientos no hay sitio para nadie mas que para ella.

Eternamente tuyo, Philosophia.

De aquí al borde del mundo .

Un hombre con guadaña se ha ido de vacaciones al culo del mundo. Los mayores del lugar no se pueden imaginar qué hace allí, otros temen que se pueda quedar allí por mucho tiempo, otros están demasiado sobrios aún como para hablar de Dios y de su vanidad. La verdad es que solo ha ido a descansar, a desconectar del mundanal ruido y a broncearse. Bueno, todo el bronceado que un saco de huesos y una cara desfigurada puede coger.
Todo aquél que halla recorrido de cabo a rabo el mundo de las maravillas sabe que tiene límites, que esos límites son el culo del mundo, y que cualquiera que se acerque puede caer por el borde...Él no tiene mucho miedo, pues ya ha pasado por todos los mundos a los que se puede llegar desde el borde y no le merecen demasiado respeto. Son mundos como el mundo de las especias, donde se trafica con plantas que vuelven locos a los hombres, el mundo de los árboles, donde ellos son la única viva que habita allí (si, porque los árboles, hablan y se comunican entre ellos).... Al único que teme es al desconocido y oscuro fin del mundo...nadie sabe qué hay allí, nadie lo quiere saber.
Un alma inmortal también necesita evadirse de vez en cuando, son demasiados años de ajetreado trabajo y demasiados disgustos a la espalda. Muchos amagos de infarto, muchas reanimaciones de última hora, muchas vidas salvadas en el último momento...y es que con un simple chasquido de dedos puede quitar la vida a un puñado de luciérnagas, pero no es lo mismo.
A dos mil kilómetros de allí un hombre trata sin éxito de suicidarse, no muy lejos una panda de matones dejan exhaustos de apalear a un deudor al ver su ilógico aguante a los golpes...
Y es que un hombre con guadaña se ha ido de vacaciones al culo del mundo.
No ha pedido permiso a nadie, porque el primo hermano del destino tampoco necesita de jefes que le controlen, ni de vacaciones pagadas, ni mucho menos de seguridad social.
Dicen que no es algo permanente, pues un trabajo como el suyo no se puede demorar, hay demasiados agonizantes, ¡Como para hacerles esperar! además él siempre ha sido muy suyo, no quiere dejar a nadie en su lugar cuando no puede estar, solo cuando son vidas vacías las que hay que recoger.
Un hombre con guadaña se ha ido de vacaciones al culo del mundo....
Eternamente tuyo, Philosophia.

Alcohol, limón y una pizca de sal para curar las heridas

Philosophia,

después de una serie de sucesos acontecidos a lo largo de esta semana, me gustaría hablar de la amistad.

Como dato anecdótico: mis padres me dejaron elegir el nombre de mi hermana, y le puse el mismo nombre que la que era mi mejor amiga cuando tenía 3 años, de la cual ahora poco o nada sé. En el colegio se crean fuertez lazos de amistad con niños con los que compartes todas o pocas aficiones: canicas, tazos, gogos, deporte... Todos sabemos que los niños pueden llegar a ser muy crueles, tanto que pueden llegar a provocar traumas de los que cuesta recuperarse a lo largo de la adolescencia. Cualquier defecto es motivo de mofa. Los niños son un reflejo más de la sociedad fuertemente imbuida en la imagen exterior. Al fin y al cabo en el colegio nadie te valora por tus cualidades, es una etapa de paso en la que aprendes lo más básico para saber estar y leer, sumar, restar, multiplicar y dividir.

Cuando pasamos al instituto las cosas no cambian demasiado.

Los primeros años son decisivos para forjar amistades. Algunas vienen del colegio, otras no. Al fin y al cabo eso es lo de menos, porque cada uno toma el camino que más le conviene. Primeras confesiones, primeros amores, primeras experiencias, primeras salidas, primeras veces al fin y al cabo. 

Son cosas que jamás se olvidan y cosas que siempre se tienen presentes. Creo que la etapa más importante de un adolescente, y en general de una persona son sus años en el instituto. Allí es donde realmente comenzamos a vivir, comenzamos a madurar y comenzamos a elegir. Creo que estas tres cuestiones son básicas en la autosupervivencia de una persona. Elegimos nuestro grupo de amigos, maduramos de diferente forma y vivimos como creemos que debemos (siempre tutelados por unos límites éticos e impuestos por nuestros superiores (la cosa no cambia mucho en el mundo laboral))

¿Cuántos amigos conservas del instituto?

A mi pesar, he dejado atrás a casi todas las personas con las que forjé una gran amistad, las que fueron mis confesoras y las que fueron mis pilares básicos en esos duros años. Yo no he tenido una adolescencia fácil. 

Al principio vivía llena de complejos, llevaba aparato, gafas, veía absurda la presión por las notas, sobreprotección que venía por parte de mis padres...cúmulo de cosas que me llevaron a sobresaturarme de tal manera, que veía absurdo todo eso.

Hoy doy las gracias a todos aquellos que estuvieron a mi lado y ya no están, porque gracias a ellos he aprendido a valorar todavía más, si cabe, a los que de verdad importan, a los 4 que todavía quedan conmigo, a aquellos que han estado en las buenas y en las malas, que están y que estarán. Aquellos que merecen la pena. Gracias de veras por la ingratitud, por la falsedad y por la poca humildad que habéis demostrado. Gracias por las puñaladas traperas, gracias por las malas palabras, gracias por los desprecios, gracias por hacerme sentir inferior. Gracias porque gracias a vosotros hoy soy fuerte, hoy soy una persona con las cosas claras, con capacidad de elección y libre. Porque nadie me manda, solo yo y mis instintos. No me dejo llevar por nadie, no como ellos.

Esta semana he descubierto que son unos críos. Porque he visto que siguen siendo la mala hierba que siempre crece entre la buena, pero que siempre acaba aislada, fea y quemada.

Al contrario que ellos yo me quedaré con los buenos momentos que pasamos juntos, y tendré presentes aunque no con rencor, todos los malos. De los errores se aprende y yo, ya he APREHENDIDO la lección.

Siempre tuya, Sapientia

Hoy vuelvo al hardcore del que vine .

Versos concebidos por una cantidad semi letal de alcohol, marihuana u otro tipo de sustancias que vuelven locos a los hombres y les hacen hablar de Dios. Versos estilizados bajo un estado de inconsciencia voluntaria inducida por hipnosis y otros métodos de control mental. Versos melancólicos que no saben mas que evocar tiempos pasados en los que los poetas urbanos se ganaban la vida practicando su menester preferido. Versos movidos por musas capaces de hacer explotar mil nebulosas de plata y volverlas a crear con un simple amago de sonrisa motivado por el buen hacer de estos dedos; dedos que rasgan el cielo con cada frase lanzada al folio, dedos que hacen el amor con el boli...no llamen mientras esto ocurre, nadie les saldrá a recibir. Versos engendrados por este bicho, por este enfatizador de angustias que escribe con el bolígrafo en una mano y en la otra el corazón.
Que si, que conozco historias de versos que no necesitan ser recitados para tocar el alma, que incluso en alguna ocasión uno de esos versos ha cruzado fugaz algún recoveco de mi cerebro...Que también conozco historias de poetas de contenedor que imitaban con triste resultado a los pioneros de este arte, y poetas que pierden el culo por su musa, y poetas de los que fuman por eso de la filosofía, y poetas, y poetas, y poetas...Pero es que no necesito versos de esos para hablar de ella, que su mirada ilumina salas oscuras y el mundo calla y tiembla...que me sobran motivos para quererla y me faltan calificativos para alabarla, pero nunca me gustó eso de incluirme dentro de un grupo determinado de personas, aunque sea de poetas, de esos llamados eruditos, mi grupo es el de los amantes del boli y papel, mi función es llegar al infinito.
Eternamente tuyo, Philosophia.