Hasta la próxima.

Muy buenas amigo/as. 

Escribo para informaros de que esta será mi última entrada en este blog. Lo dejo, lo dejo para siempre, quiero dedicarme a fondo en mis proyectos literarios. Quiero darle a la poesía un altar que vale mucho más que este medio (no nos engañemos, tú y yo sabemos de la mediocridad de los blogs. 

Si alguien todavía está interesado en seguir leyéndome podéis hacerlo poniéndoos en contacto conmigo; como ya os dije por este mismo medio hace algo más de un mes, he sacado un libro (que todavía espera padrino, lease editor)llamado Una enfermedad llamada hombre que será el principio de un proyecto de cinco libros que espero desarrollar durante los próximos años. Podéis conseguirlo enviándome un correo a edukobain@gmail.com 

Además, este mes hemos sacado el segundo número de una revista llevada a cabo por la iniciativa de varios amigos y yo que, con amor y respeto hacia la literatura, esperamos despertar al mundo del letargo en que están sumidos. Tendrá una tirada mensual, por lo que si alguno está interesado en recibir una copia de cada mes puede pedírmelo en el mismo correo que figura arriba. También podéis echar una ojeada en la página que hemos creado: http://revistaasigritamos.blogspot.com.es/

Muchas gracias por vuestro apoyo y vuestro seguimiento. De verdad, muchas gracias, sois la ostia.

La muerte de la señora España.

Cuéntale al hombre
el misterio de la nada
el misterio del polvo
y la grandeza de la 
ceniza hecha poema.

Tengo miedo de la bandera
y de que el destino del
hombre no sea tan parecido
al destino de sus sistemas.
España está muerta.

España está muerta y sobre
su cadáver bailan niños
raquíticos. Dos hienas se 
pelean la carne de sus 
entrañas. Suena la campana.

Cuéntale al hombre
el misterio de la nada
el misterio del polvo
y la grandeza del poder
hecha añicos con el poema.

Hay un viejo desnudo 
eyaculando encima del poema
mientras un lobo aúlla
tres veces, bajando de la
montaña a devorar el cadáver
de una señora antes conocida
como España.

Los espejos cuentan la verdad
después de la vida y la verdad 
es una nada que nada es. La señora 
muerta saluda a través del cristal.

Cuéntale al hombre 
el misterio de la nada
el misterio del polvo
y la grandeza de la señora
llamada España y que no existe.

.

Durante varios meses he estado trabajando en un libro que lleva por título "Una enfermedad llamada hombre". Debido a las pésimas condiciones económicas que atravesamos en estos momentos he decidido hacer una edición digital (archivo PDF) totalmente gratuita. Si alguien está interesado en hacerse con él, sólo tiene que enviar un correo expresando sus deseos de tenerlo a esta dirección: edukobain@gmail.com
Muchas gracias.

Deja de golpearme.

Soy esa mujer que 
se peina delante del 
espejo y llora
por el morado 
de sus golpes.
Soy el puño narcisista
que destroza la
porcelana y no
tengo nombre
ni amo.
Soy el sentimiento de
inferioridad y la rabia
capaz de quebrantar 
cualquier pacto de 
voluntad y también soy
la falta de libertad
de la misma.
No llores más, preciosa,
que soy la venganza
de ese llanto.

El loco y las puertas de la percepción. Parte primera.

La muerte del emperador enano.

Las latas de cerveza
gobiernan soberanamente 
la mesa donde el amor no existe
sólo existe la pena que pinta
agujas donde antes había carne.
La nieve blanca lo cubre todo
con el juego de cuchillos a tres euros
"compre señora compre aproveche la oferta"
antes de que el patio de luces
se llene de mentira y de ríos secos
porque en la montaña rusa sin nombre
ha muerto el emperador.

Muerte al cordero pascual.

¿Crees en el futuro?
¿De verdad crees en el futuro?
¿De verdad...
             crees...
                     en el futuro?
Que arda.

Tengo.

Tengo cien nudos en la garganta

un montón de basura en la cabeza

y la mierda acumulándose en la puerta de casa.

Cada vez tengo menos tiempo y más ganas de perderlo

haciendo cualquier otra cosa que no sea no estar a tu lado.

Tengo muchas deudas y con mucha gente

amigos que valen más de lo que valen estos versos

y algún que otro enemigo que me recuerda que estoy vivo.

Todavía tengo ese brillo en los ojos

que me dibuja la película de lo que un día fue mi infancia

y si mi mirada ahora es tan pura

es porque esconde un lago de lágrimas.

Tengo este poema que quizás jamás pase a la historia

y unas ganas que te cagas de ponerle un final

asi que, por favor, bésame de una jodida vez

y no permitas que siga escribiendo.

Eternamente tuyo, Philosophia.

La mentira.

Hay todo un monumento a la mentira ahí afuera, míralo: las plazas están atestadas de gentes que no se miran porque tienen miedo de reconocerse en ojos ajenos y por las calles las mujeres amontonan  mierda en la alfombrilla de bienvenida de sus vecinas. Podemos salir a destrozarlo todo. Claro que podemos. Pero también podemos quedarnos a limpiar la vajilla de cristal que papá y mamá nos regalaron con las lágrimas que escupen todas esas mentiras. De las heridas ya mejor ni hablamos. En los parques los niños bailan a coro y entonan una canción que nos devora por dentro, porque habla de nosotros aunque no tengamos ni puta idea. El día que todo esto explote buscaremos una explicación en los charcos de sangre y lo único que veremos serán nuestros rostros de años atrás, riéndose de nosotros por la cara de estúpidos que se nos ha quedado con el paso de los días. Podemos seguir jugando con la mentira entre nuestras manos, claro que sí, podemos seguir alimentándola con el alpiste dogmático que hemos heredado, claro que si, podemos seguir mirando hacia otro lado y poner cara de asco cuando el olor y el dolor vienen de nuestro interior, claro que si, pero no podemos olvidar tampoco que llegará un día en el que mentira sea tan grande que ya no nos abarque entre los brazos, ni podamos esconderla debajo de la cama cuando vengan las visitas. Y después del amor, vienen los poemas.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Hay poetas.

Hay poetas
que se destrozan 
por los bares
buscando historias
para sus poemas.

No es difícil reconocerlos:
la mirada enloquecida
el pelo enmarañado
la ropa rasgada
la mente distraída
cerveza en mano
un lapicero cerca.

Hay poetas 
que se destrozan
por los bares
buscando mujeres
que sepan volar.

Y si alguna vez
te topas con uno de estos
al final de la barra
de cualquier bar
no temas de ellos
pues no están 
en este mundo
ni tampoco temas
de la mujer que siempre
los acompaña
pues es la muerte.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Ojala llegue el día.

A ver si llega de una puta vez el día
en que todo se vaya a la mierda
y se extinga la llama
del mechero que juntos prendimos
y se agote el tiempo entre quejidos
y las mamadas ya no se disfruten
y no queden cigarrillos en el cenicero
combustionando vidas que dejé por el camino
y el amor se pire de casa de tus padres
mucho antes que tú, no me cabe duda
y el corazón ya no sienta el crujir de los huesos
y el arte ya no sea morirse de frío
y se apague la fugacidad de las sonrisas
y se revele el truco de su magia
y los labios ya no sepan besar 
bocas que no sean de hielo
y la soledad me abrace fuerte 
secándome las lágrimas
siendo la mejor amiga que jamás tendré
y que esgrimiendo su espada de fuego 
atente contra todo lo que fui alguna vez
y los petas se consuman solos
sin labios hambrientos ni mentes somnolientas
que los quieran sodomizar
y la locura se oculte bajo la verja
de un raciocinio que no existe
y la poesía ya no salve vidas 
ni anuncie muertes
y todos nosotros, olvidados por la vida
no tengamos mayor refugio que estos versos
y las musas se busquen otro empleo
con seguridad social y vacaciones dos veces al año
y el humo ya no juegue en nuestras manos.
Ojala llegue ese día
y ojala ese día llegue pronto
para así darnos cuenta de todo
lo que hemos perdido.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Y quién se atreve a decirme
que estoy loco.
Y quién se atreve a decirme
que no estoy loco.

------

Si algo duele
está vivo.

------

La muerte se cuestiona
la existencia de Dios
mientras cumple las órdenes
de alguien que no existe.

La poesía no 
no me la toques
que me corto las venas.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Una enfermedad llamada hombre.

Tenías que haber visto al amor
a punto de explotar a los pies de nuestra cama.

En serio, tenías que haberlo visto.
Era algo patético.

Tan triste que sólo podía resultar enternecedor.

Quizás el amor no sepa de celos ni de distancia
pero, joder, ahora echo tanto de menos verte
que lo pago con él.

Le pido que se aprenda tu nombre 
y que me lo repita hasta quedarme dormido.

Que pregunte al mañana dónde están 
tus besos y tus caricias.
Que lo haga, si tiene huevos.

Ya se me ha olvidado contra quién luchábamos
ese día que llovía tanto y esta ciudad era una fiesta.

Nos gustaba tanto bailar canciones insoportables
que nos quedamos encerrados en sus estribillos.

Te vi llorar, parapetada de vacío.

Rogué estar ciego.

Los ojos casi siempre me mienten.

Juego a pintar poesía en el rojo de tus labios
pero tú ya no sonríes y yo me enfado
y se cruza un desierto de silencios entre nosotros
y las dudas se descojonan de mi.

Con el tiempo he aprendido a curarme las heridas.
Con saliva. Y sudor.

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Acostúmbrate al olvido.
Es lo único que sirven en los bares
cuando están medio vacíos
a las siete de la mañana.

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Reía al ver sangrar a tu corazón
con mil llagas recorriendo su ser
adormeciendo recuerdos de ceniza
que emborronan la página en blanco
de mi vida.

Sabía que también era el mío
pero disfruto tanto riéndome de mi propia miseria
que ya me suda los huevos
lo que puedan decir.

Quizás algún día 
me platee dejar la cerveza
la marihuana y la poesía
pero no estoy dispuesto a quedarme desnudo
en este invierno tan frío.

A ti eso no te hacía tanta gracia.
Y lo entiendo.

Con el paso de los daños
me he convertido en un hijo de puta
que compra lo que no necesita
y añora lo que no le pertenece.
En un extranjero de lo absurdo
que escupe maldiciones sin nombre.

Pese a todo aún me pregunto
a qué sabrán ahora tus besos
encima de quién estarás cabalgando
de qué color te pintas los labios
qué rojo domina sus tierras
qué cabrón las llena de esperma
cuántos recuerdos te quedan de mi
y cuántos otros quemaste en la hoguera 
de los platos rotos.

Me he roto la cara a bofetadas
pensando en toda esa mierda
que me devora por dentro
pero revivo en cada poema.

La maldición del poeta
que se destroza por los bares,
ya sabes.

Voy a destrozarlo todo.

No pienso dejar nada en pie.

Y todo para decirte que te quiero,
joder.

Por si te interesa saberlo.

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No huyas si tienes un destino fijo
en el que camuflarte de los golpes.
No huyas si eres propensa a arrepentirte
de los actos que no existen.
No huyas si tus piernas flaquean
en cada nuevo paso.
No huyas.

Eternamente tuyo, Philosophia.

Vamos.

¿Te has fijado cómo el mago
ha improvisado su truco final
con sudor inundando su ser
y con miedo en la mirada?

Yo sí que lo he visto.
Me gusta fijarme en esas cosas,
ya sabes:
la vulnerabilidad después de la corrida,
la superioridad de dejarlo entre tus labios,
el tráfico de felicidad de poesía de hachís,
los monstruos que aparecen cuando no se mira
debajo de las deudas al firmar los contratos,
el enmascaramiento precoz de las mentes débiles,
el verso y la prosa resbalando por tu mejilla.

La calle es la desorganización de la mentira
lanzada desde carros de fuego por los que mandan.
No tienen ni puta idea de que preparamos 
un ejército de palabras capaz de cualquier destrucción.
Ya no sentimos los golpes porque comprendimos
a qué sabían. 
Y era un sabor amargo de caretas bajadas.

La magia nunca muere aunque intentéis convercernos de ello.

Tenemos la esperanza a prueba de dogmas.

No pensamos volver a poner la otra mejilla, 
hijos de puta.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Aquella tarde.

Los gemidos, los rugidos, los despertares,
los bostezos, los cuchicheos, las caricias,
las besos, los abrazos, las ventiscas.

Eso, todo eso que ya no tengo
pero que un día 
tuve entre mis brazos.

Todo eso, quiero decir,
se presentó de frente y de golpe 
cuando vi tu llamada.

Querías quedar para tomar un café
-sabes que lo odio
y para ponernos al día
-sabes que lo adoro.

Dime qué ha sido de ti 
todo este tiempo.
Si has sido feliz y con quién.
Aunque me duela, dímelo.

La noche es una y solitaria,
vamos a emborracharla de sudor.

Estás más delgada.
Pero aún así sigues teniendo esa figura
de actriz francesa de los años 70
que tanto me cautivó una vez.

Yo, por el contrario, ya ves:
la cabeza desquiciada de problemas
y poesía,
la voz hecha añicos por el tabaco
y las deudas,
el porte desgastado por los años
y la cara llena de cicatrices 
que me dicen quién soy.

Nos fuimos al piso
porque sentías añoranza.
O eso decías.

Te invité a una cerveza
y puse algo de música
para hacer más llevadera
esta condena de tenerte cerca
y tan lejos.

Me preguntaste si seguía escribiendo.

-Claro que si, joder,
es lo único que me lima las asperezas.

Te dejé los últimos poemas
que había escrito.

Bienvenida a mi mundo,
hay poesía en cada esquina
pero cuidado con los reproches
y su autodestrucción.

Rompiste a llorar.

Esa no era mi intención, lo juro.

Te abracé porque tenía que hacer algo
y la música bailó alrededor nuestro,
como dejando caer sobre nosotros
una tela de años y recuerdos
que nos atrapó.

Te imaginé desnuda. Bailando.

El humo del peta era tu único traje.
El único con el quería verte ese día.

-Está lloviendo mucho,
quédate a dormir esta noche.
Te dije.
-Te cedo mi cama, 
yo dormiré en el sofá.

Aceptaste como quien acepta un reto.

Pasé la noche entera
mordiéndome las ganas de saltar
encima tuyo.

Pero te oía llorar y me entró el pánico.

Suerte que la ventana estaba cerrada.

A la mañana siguiente te preparé el desayuno
con lo poco que me quedaba en la nevera.
Tan vacía como yo.

Tenías que ir a trabajar y te fuiste rápido.

Nos despedimos como dos extraños.

Pero ese día te sentí tan mía
que hoy todavía
sigo escribiendo.

Esta vez para hacerte reír, querida.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Elijo al hombre.

He nacido ayer
me he concebido hoy
y he muerto mañana.

Poseo lo que soy,
respondo de mi existencia.

Me he elegido
y os he elegido
con conciencia plena
de todos mis actos.

Elijo al hombre
pero el hombre
no me elige a mí.

¿Quién es el ángel?
¿Y quién Abraham?

No soy el telón
soy la acción misma.
Soy hipótesis inútil
rodeada de angustia.

Nada cambiará 
si yo no existo.

Sois libertad.
¡Bendita condena!

Buscáis en mí 
un clavo al que agarraros
cuando está en vosotros.

No soy.

No existo.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Tendrá que ser así, no sé.

Supongo que será nostalgia
eso que me hace nudos en la garganta
tan grandes
como puños cerrados.

Tendrá que ser así, no sé.

El caso es que recuerdo
cómo ella nos sacaba las manos 
del fuego
cuando queríamos coger las castañas
aún a sabiendas que se quemaría.

Mejor ella que nosotros, pensaba.

Se levantaba tan temprano
que ni Dios tenía tiempo para escuchar
sus súplicas.
Por eso nunca la hizo caso.
Pero trabaja y trabaja
y todo por nosotros y para nosotros.

La pido perdón todos los días
de mi miserable vida
por no darme cuenta nunca
de que estaba sufriendo.

Supongo que sería por esa maldita obsesión suya
de mostrarse fuerte ante nosotros. Y llorar a escondidas.

No me dejaba levantarme de la mesa
hasta que no viese el plato vacío.
Y hoy el plato está tan vacío
de sueños y esperanzas
que me da vergüenza que se entere
por si coge sus sueños y esperanzas
y me da de comer con ellos.

Tendrá que ser así, no sé.

Nos echaba la bronca a mi hermano y a mi
si nos veía jugar en la calle
a cinco grados bajo cero.
Pero ella disfrutaba tanto al vernos así,
creciendo,
que se hacía daño a sí misma.

Por eso no tengo cojones
de decirla 
que aún hoy sigo jugando con los años
(y con los daños)
y que el frío de aquel día
se ha convertido en un fuego tan poderoso
que me hiela la sangre.

En fin
que donde quiera que te estés pudriendo
quiero que sepas
que ya no tengo
quemaduras en las manos.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Descendí de las montañas
ante la insistencia del anciano
para danzar sobre la Tierra
y empequeñecer el mundo.
Hoy aún se burlan de mis palabras
pero lo que ellos no saben
es que Dios ha muerto.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Señor muerte.

Ya sé que el recuerdo no es bonito
que el agua duerme sola y amanece helada
que Wall Street lo compró Al Qaeda
que la muerte todo lo iguala.

Ya lo sé. 

Lo sé todo.

¿Pero dónde cojones te llevaste 
a ese muchacho de los ojos azules,
señor muerte?

Se busca asilo para desequilibrado mental
que añora futuros lejanos
y esnifa pasados incomprendidos.

La vida me ha dado muchos palos, señor muerte
pero a todos ellos he respondido
poniendo la otra mejilla.

En mi alma-cén los mozos 
se han cogido el día libre
y me temo que es para no volver.

Y este es mi corredor de la suerte,
autopista a ninguna parte 
que siempre, 
siempre,
me conduce a ti.
Eternamente tuyo, Philosophia.

A veces la libertad olía
a ansiedad y a ojos cerrados
pero seguías follándotela
a pesar de cada viernes
a pesar de cada puñetazo en la mesa
aún con el miedo agonizando
inquietudes en la puerta de tu casa.

El pasado no estuvo tan mal
si lo miras desde el otro lado de los barrotes;
la sangre de los muertos casi no salpicaba
-sólo casi
y no había más princesas que dragones.
Caballito blanco...

Las naciones nos restregaron sus banderas
por la puta cara
pero supimos hacerle un corte de mangas
al destino
y salimos de entre las ruinas
apestando a escombros y ceniza
como un cigarro a medio apagar
que consiguió salvar alguna vida.

Nos miramos los bolsillos
porque teníamos que hacer algo
pero sólo teníamos gigantes
jugando entre nuestras manos.

El superviviente al holocausto de mentiras
es el único que se queda con dos ases
cuando repartimos las cartas
y tú siempre juegas como el puto comodín.

¿Te acuerdas del día
que tú lloraste y yo reía?
Seguro que sí.

Pues te juro que vi pajas en miradas ajenas
y llegué remando hasta el mañana.
He conseguido ponerlo contra la pared
asi que si algún día te animas
podemos obligar su redención
a nuestro favor.

Y es que al fin y al cabo
el futuro es eso:
escupir verdades a medias
hasta que uno de los dos se rinda.

Eternamente tuyo, Philosophia.

Mundos paralelos.

En mi mundo todo 
sería un disparate
incluso yo mismo. 

Todo sería nada 
y como nada es nada
lo que es no es.

Las noches serían 
más largas que los días
y siempre más divertidas.

La poesía sería
la lengua oficial
de todos los poético-hablantes.

Lo que era finito
se convertiría en infinito 
y lo infinito en infinitísimo.

La libertad sería obligatoria
y como se obliga
ya no es libertad.

La verdad estaría para tomarla
y no para darla la espalda
ante la bífida mentira.

Soñar sería gratis
y se daría incentivo
a los soñadores.

En fin,
que si tuviese la opción
de inventar un mundo nuevo
no se parecería nada a este.
Eternamente tuyo, Philosophia.