Agnosticismo.

Hace muchos
muchos años
-aunque quizás
todavía no ha pasado
demasiado tiempo
Dios
descendiente de Adán
descendiente a su vez 
del superhombre
entregó a la tierra 
a su único hijo
bastardo.
Rápidamente lo cogimos cariño
porque hacía unos milagros
que te cagas
y para que nunca se fuera
de nuestra vera
lo crucificamos
pero resucitó
y se piró.
Por eso ahora
todavía no queremos creerlo
y empañamos nuestros ojos
de agnosticismo
y fingimos no saber nada
no conocer nada 
no querer nada.
Pero en realidad
lo sabemos todo
lo conocemos todo
y por supuesto
lo queremos todo.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Eclipse de humo.

El morir poco a poco
mientras este eclipse de humo 
nunca acaba
es poesía...
Amanecer amanecido
y sin tabaco
y sin esta puta musa
empeñada en jugar al escondite inglés
con mi sexo
como sólo ella sabe.
Sin reglas
pero sin trampas.


Es/eres poesía.


Ese mago que nunca se aprenderá su truco
borracho de tristeza de soledad
de amparo de melancolía
de vida, al fin y al cabo
no sabe qué parte del contrato
no leyó correctamente
y ahora llora. Humo.
Voy a buscar la carta más alta
de esta baraja que tú
y sólo tú
has barajado.
Salga la carta que me salga,
te voy a comer, cariño.


El corazón ya sólo me duele cuando late
al ritmo del metrónomo que me descuenta horas.
Voy a engañar al tiempo
y me voy a alimentar con la arena 
de este reloj maldito
que me aleja de ti y de tus piernas
con latas de cerveza
-y su irremediable destino de cenicero
hachís y un poco de poesía.


Y dejo de escribir
no por gusto sino por necesidad
porque esta puta nube que me persigue
no deja de lanzarme bocanadas de humo.
No sé hacer "os" con los canutos
pero los sueños vuelan mucho más cerca.

Si el humo y su eclipse de egos impolutos
siguen dándome en coñazo
diles, por favor,
que yo no gravito alrededor de nada
de nada que no seas tú.
Y que te quiero, joder, te quiero.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Si os sale una barra blanca que impide ver la mayor parte de algunos poemas subrayarla para poder verlo completo. Todavía no he conseguido descubrir el por qué de esta barra/broma, pero si alguien sabe cómo puedo quitarlo, por favor, que deje un comentario aquí. Muchas gracias, amigos.

Vivir es...

¿Que qué es vivir?
Vivir es experimentar
vivir es sentir frío
vivir es sentir calor
vivir es notar la brisa
vivir es soportar el huracán
vivir es disfrutar del aire
y del silencio y del ruido
y del todo y de la nada
y de la soledad y de las multitudes
vivir es sentir dolor
vivir es sentir placer
vivir es hacer frente a las deudas
y a las dudas y a los partidos
y a las crisis/ de identidad y de dinero
y a los errores y a los aciertos
vivir es tocar y sentirse tocado
pero no hundido
vivir es amar y sentirse amado.
Vivir es 
al fin y al cabo
morir
pero poco a poco.
Eternamente tuyo, Philosophia.

En tus bragas.

Se me hace de día 
en tus bragas
se me hace de noche 
en tus bragas.


Me hago pequeño
en tus bragas
me hago inmortal
en tus bragas.


Se me hace eterno
tu cuerpo
se me hacen deseos
todos mis pensamientos.
Hacia ti.


Y cuando llegue el momento
en el que no se me haga de día
en tus bragas
en el que no se me haga de noche
en tus bragas
en el que no me haga pequeño
ni grande
ni inmortal
en el que no me haga
en tus bragas
y tu cuerpo ya no me sepa eterno
y mis pensamientos hacia ti
y tus bragas
no se conviertan en deseo
por favor
dame golpes.
Pero que sean de estado.
Eternamente tuyo, Philosophia.

El deporte.

(22 de enero de 2012)
En tiempos tan difíciles como estos, en los que las sonrisas (no forzadas) nos salen a cuenta gotas y no tenemos apenas tiempo para el humor y la diversión quisiera hablaros de uno de los principales estimuladores del mundo, el deporte.

El deporte es un tubo de escape por el que desechar los malos humos de una época que nos atormenta. Con el deporte aprendemos en sociabilidad, respeto, educación, cultura. Aprendemos.

Notamos el dulce sabor de la victoria, pero a su vez nos enseñan que las celebraciones deben celebrarse con moderación y respeto. La derrota duele. Duele de verdad. Pero la derrota nos ayuda y nos impulsa.

Una de las principales arengas del deporte es aprender que si algo sale mal (o sale bien) es únicamente por nuestra culpa, es nuestra responsabilidad. Así se levantan países, y naciones.

El rival es tan digno como nosotros, merece todo nuestro respeto. El compañero es tan bueno como nosotros, merece jugar antes que yo siempre y cuando lo haga mejor que yo. Así es como se gana.

Así, quiero trasmitir a todos los deportistas del mundo que son un ejemplo (y privilegiados), no lo olviden.

Charcos y sonrisas.

El reflejo de nuestras sonrisas en los charcos
se nos antojó eterno
y lo pusimos de nombre libertad.
Estuvo de puta madre, de acuerdo,
pero la tomamos como nuestra
cuando jamás la tuvimos entre las manos.


Fue demasiado el tiempo que permanecimos
con los puños cerrados. Por eso sangraban.


Así hemos llegado a la época traicionera
de las manifestaciones y las huelgas
en las que sacamos las vírgenes paganas
para que llueva de nuevo.
Y poder dibujar otra vez, aunque difuminadas,
nuestras sonrisas en los charcos.


Pero algo salió mal y todas esas predicciones
de magos rasgados y cansados que un día
lanzamos al aire como quien lanza una moneda,
materializaron una jauría de policías
que saltó sobre los charcos tiñéndolos de rojo.
Y nos salpicaron, claro.


Ahora estamos como estamos, joder,
que no bostezamos por no molestar
aunque la rutina nos lo impuso como deber.
Nos vaciamos de sueños y memoria
-o nos vaciaron,
y ya no tenemos nada por lo que luchar.
O quizás si.
Quizás vaya siendo el momento de morder las bocas de riego
para volver a pintar charcos en las aceras.
Pero para eso es necesario ladrar.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Quién.

¿Quién robó la virginidad de mis ideales?
¿Y quién las promesas de un mañana mejor?
¿Quién le resta gramos a este reloj de arena?
¿Quién desorienta estos amaneceres empañados en sudor?
¿Y quién esnifa trámites e ilusiones?
¿Quién empapa este silencio con aullidos y lamentos?
¿Y quién mancha de rojo las sotanas?
¿Quién tiene el martillo acusador?
¿Y quién lo limpia de la suciedad política?
¿Quién es ese que juega a ser Dios?
Decidle que es un cerdo.
Eternamente tuyo, Philosophia.

A-paga.

Y cuando la gente protesta por las condiciones de vida a las que los ha arrastrado su querido presidente me dan ganas de tragarme todo mi respeto hacia el ser humano y gritar:

-¡No sean ustedes estúpidos! Vosotros los votaron, ahora no exijan que os devuelvan vuestra alma.

Si vivimos en un país en el que el rescate a los bancos es mucho más importante que el rescate a las personas, a-paga y vámonos, no hay salvación posible para nosotros. Y si mientras desfallecemos en cualquier acera que no sabemos si todavía es nuestra, nuestros políticos (esos sí que son nuestros, o nosotros somos suyos) siguen prometiendo utopías que se pierden en los laberintos de déficit que estas mismas llevan camuflados bajo sus escamas, de billetes.

Es posible que todo vaya mal, que nadie nos ayude y que Europa se hunda con nosotros, pero todavía nos queda una cosa por hacer: Todavía podemos salir a la calle, aún no nos han quitado ese derecho ilegítimo que obtuvimos en el momento que el primer chorizo metió la mano en el bolso de España. Salgamos a la calle, sin miedo. Ya no tenemos nada que perder, nos dijeron que la esperanza era lo último que se perdía pero también la hemos perdido. Ahora ya sólo nos quedan los modales, pero esos también podemos perderlos si soplamos todos a la vez contra la casa de ladrillo de esos cerditos que ocupan el Congreso.

Venga, empiezo yo primero.

Eternamente tuyo, Philosophia.

Cara o cruz.

Sé que no sabes qué hacer.
Debes escoger entre uno de los dos.
Realmente no es tan difícil,
puedes tirar una moneda al aire
como cuando lanzamos por los suelos
toda nuestra infancia.


Cara o cruz.


Es así de fácil.
También evidencia la poca transcendencia
de la que estamos hechos. Como espuma de mar. Sin mar.
Imagínate poder controlar nuestra vida
con el lanzamiento de una moneda,
dan ganas de vomitar, ¿verdad?
O de pegarse un tiro.


Yo me voy a prender un piti
mientras te decides.


Ya sabes, cara o cruz.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Amanecer tras el huracán.

Te ofrezco toda la estructura ósea de mis sueños
para que moldees mi realidad a tu antojo.


Para el hombre del saco todos esos pellizcos escépticos
que me doy para saberte mía.


Cuando tú ya te sabes de todos, y para todos.


Yo me quedo contigo, y con la marcha triunfal de tus tacones
que todo lo convierten en poesía,
incluso las vomitonas de madrugada
que olvido recoger a la resaca siguiente.


Porque si,
también es poesía el idioma con el que me sujetas la cabeza
o la polla.


Cuántas veces he maldecido estos ojos míos de 7 de la mañana
que te ven borrosa pero aún así te imaginan. Desnuda. Claro.
Cuántas veces he confundido tu sonrisa 
con la mierda de poemas que escribo,
hasta el punto de dejar que sean tus labios 
los que me pidan que escriba.


Como pase mucho más tiempo sin verte
voy a mover todos estos planetas que nos separan
voy a romper todas las putas ventanas
voy a correr hasta que me duela la rodilla -y un poco más
para presentarme en la puerta de tu casa
como la peor de todas tus equivocaciones.


Por eso voy a imaginarte desnuda,
bebiéndote todos esos desiertos que son mis miedos.


Voy a reescribir el final de esta película que un día
empezamos juntos por jugar a equivocarnos
y todavía no queremos dejar acabar,
aunque lo dejamos caer con cada gemido.


Voy a convocar este aquelarre de ganas que nos separan
para retarlos tú y yo a una partida de cartas.
Siempre guardo un as en el bolsillo porque voy sin mangas
pero de todas formas, por favor,
no me digas que tú tampoco sabes jugar.


Las luces ya no sirven para deslumbrar
los sueños ya no sirven para volar
los milagros no sirven para mitificar
pero gracias a no sé qué dioses paganos
después de los amaneceres se puede seguir soñando
y obrando milagros
y deslumbrando miedos
siempre y cuando
sea contigo.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Azul, gris, casi negro.

Todos conspiramos con nuevos amaneceres
que superen con creces los mil anteriores.
Todos conspiramos con nuevos amores
que al menos no se parezcan a los mil anteriores.


Todos conspiramos, o al menos casi todos.


Jugamos a ser dioses en los horóscopos
y el día a día nos da una patada en las pelotas 
y nos dice que nuestras predicciones son una mierda,
decorada, pero mierda al fin y al cabo.


Todos conspiramos, o al menos casi todos.


Escupimos a este cielo azul, gris, casi negro
y este nos devuelve la saliva con sangre.
No sabemos si suya o nuestra, pero lo intuimos
con cada cicatriz que nos dejan los años.


Todos conspiramos, o al menos casi todos.


Y si al final resulta que todo esto es verdad
y todos conspiramos o casi todos,
y buscamos entre los huecos de las baldosas
nuevas entradas al cielo sin segurata,
y entre los huevos del talento queremos encontrar
ese acento argentino que se nos antoja tanto
y queremos inventar sábados sin la resaca venidera
que nos reciba con los brazos abiertos y la polla empalmada,
y, cuando finalmente juguemos a ser niños
cansados de darle patadas a una pelota
y nos imaginemos personajes pisoteados
por la injusticia de un pueblo, digamos Fuentovejuna,
tengamos en cuenta que todos,
o al menos casi todos, conspiramos.
Eternamente tuyo, Philosophia.

Si aparece una barra blanca tapando algún verso, subrayarlo. No sé qué jodida fuerza hace eso, pero lo siento.

La vida es (b)ella.

Podéis hablarme de cuentos chinos, pero yo la quiero mucho más que vosotros.

Está hecha de un acero inolvidable 

que me da miedo mirar por eso

del síndrome de Sthendal.

Pensáis que podéis conocerla

sólo con verla pasar coqueta por las aceras

pero no sabéis nada de sus besos sus defectos

sus piernas sus "hoy no quiero" 

sus noches de locura sus manías sus "te quiero"

su forma de sacarte del precipicio de la vida

su forma de enamorarte de su destino

su forma de cruzarse contigo y rozarte el culo

-y olvidarte de todo el puto mundo.

Que se callen todos los profetas.

He visto cómo desnudaba almas sólo con mirarlas

y poder contemplar el puto espectáculo 

que supone verla desnuda es algo que no puedo escribir

en un solo poema. 

Sus caderas son donde empieza y acaba el día

y la redención por la que derrite a todos los mortales

y por donde quiero empezar a pudrirme.

Camina sobre todos los poetas con su andar de gacela

su espalda arqueada y su culo en pompa fúnebre

esperando otro funeral más

pero siempre consigue que mande a todo el mundo a la mierda.

Esa mirada alquimista con la que te transforma 

cualquier tarde gris metalizada en una fiesta

y con la que hace que todo funcione.

Y es que no tenéis ni puta idea 

pero ella puede volar más que cien milagros

y muy por encima que mil poetas como yo.

Y si no me creéis, mirad sus alas.

Que me encanta cada momento con ella aunque ni piense en ello.

Es que cuando se va de casa sólo piensas en su vuelta

por esa forma que tiene de convertir las curvas en rectas

los obstáculos en atajos el negro en un blanco

reluciente que te cagas los finales en principios

las muertes en nacimientos de oro.

Y hablando de principios no recuerdo uno como el nuestro

cuando me dijo su nombre me dio dos besos

y tuve que sentarme para no marearme.

Digo su nombre y digo tantos a la vez.

Es que no sabéis quién es

aunque yo nunca termine ni quiera terminar nunca de conocerla porque todas sus mañanas me saben a poesía.

Y sus besos

no podría deciros cuánto me dicen sus besos.

Aún así quiero que me sigan engañando cuando terminan

pero nunca acaban del todo de conocerme.

Y todas y cada una de sus caricias con sabor a Dios.

La recitaría todos los poemas que ella me pidiese

si no los conociese antes de que yo los escriba

y si alguna vez sus ojos se convierten en manantiales 

de lágrimas de cristal y el aire no se lo explica

y el camino de rimel por sus mejillas me lleva a su boca

dejaré de creer en los milagros de los panes y los peces

y pensaré en la autodestrucción como la mejor de las salidas.

En conclusión si es que algún día concluye

me podéis decir lo buena y maravillosa que es vuestra vida

pero mi vida es bella porque mi vida es ella.

Eternamente tuyo, Philosophia.