Viaje al hedonismo.

Hoy es por fin el gran día

salimos juntos de viaje

hoy es por fin el gran día

¿lugar? a ninguna parte.

La maletas en la parte trasera 

tú y yo adelante.

Tú me hablas mientras meto primera

yo me callo, siempre odié el ruido constante.

En la radio suenan acordes falsos

de mitos estancados en el olvido

nunca comprendiste estos ritmos raros

ahora canta tú, yo te invito.

Tomamos calles desiertas

sin un guión establecido

pasean niños sin ninguna meta

y con arena en los bolsillos.

Hoy es por fin el gran día

salimos juntos de viaje

hoy es por fin el gran día

¿lugar? a ninguna parte.

Tú hablas de cosas algo vulgares

yo contesto con algún improperio.

Te enfadas y te empiezas a meter con mis ideales..

lo siento mucho cariño, sabes que siempre fui un poco necio.

Descansamos en un motel de carretera

solo hay una cama para dos,
y una lamparilla de mesa...
Da igual, hoy hasta que salga el sol.

No necesitamos ninguna copa

no queremos poner canciones tranquilas.

Me quitas la ropa, te beso la boca,

es una de esas noches que jamás olvidas.

Dime alguna mentira
dime por ejemplo que soy eterno,
hazme creer en la vigilia,
hazme creer en el infierno.

Aráñame,

siéntete mía,

deja que te toque,

pégame,

olvídate de los vecinos

y quiéreme...quiéreme.

Loa arrebatos de pasión llegan a su fin

solo quedan caricias,

algún que otro beso con sabor a carmín...

¡Qué bueno hacer esto todos los días!

Hoy es por fin el gran día

salimos juntos de viaje

hoy es por fin el gran día

¿lugar? a ninguna parte.

Nos volvemos a casa

huele amor en el coche.

Nos volvemos a casa

con un poco mas de derroche.

Aráñame
miénteme
seamos etéreos.

Sigue tu camino de baldosas amarillas.

Soy un emperador con tan pocos galones como batallas ganadas, un filósofo de lo mundano que no entiende sus teorías, un terrorista que ha perdido los ideales revolucionarios, un soldado atrapado en tierra enemiga, un escritor con faltas de ortografía, un pintor daltónico, un escultor con Parkinson, un defensor de la naturaleza con complejo de Diógenes, un político con facturas a pagar, un músico que no sabe leer las partituras, un cantante con la voz ronca y la garganta oxidada, un pacifista al que se le cruzan los cables, un inventor sin ideas, un poeta sin inspiración, un futbolista sin ambición que no celebra los goles, un juez al que le han robado el mazo, un cocinero sin cazo, un policía sin poder, un actor al que se lo olvida su frase, un cámara bizco, un poeta que quedó anclado en el romanticismo, un pirata al que se le ha muerto el loro del hombro, un paracaidista con miedo a las alturas, un superhéroe enfadado con su ciudad... Todos los errores que pude cometer les cometí, todo lo que me ayudaba lo olvidé, pero hoy no... hoy voy a introducir felicidad subliminal en cada una de tus sonrisas, porque todavía tengo chistes malos que contarte y anécdotas con las que reírnos. 

Eternamente tuyo, Philosophia.

Hablar por hablar nunca ha dado tanto de si...

Dediqué mi vida a unos menesteres de los cuales aún me pregunto que fue lo que saqué en claro.
Pasé tardes enteras a la sombra de los árboles, leyendo, (o haciendo como si leía) poemas de Becquer y cosas por el estilo.
Perseguí a muchachas de finas pieles por las callejas de mi barrio hasta hartarme. Mejor dicho, hasta que ellas se hartaron de mi.
Corrí delante de la policía innumerables veces después de incendiar contenedores, arrancar carteles de partidos políticos o pintar frases que suenan a libertad en las fachadas del ayuntamiento, por eso de que ser joven significa ser revolucionario.
Me rompí los nudillos de la mano derecha por un calentón inesperado y una pared mal situada, me rompí los ligamentos de la rodilla por perseguir mis sueños de fama y balón, me rompí los pulmones fumando humo mientras pensaba que hablaba de filosofía, y me rompo el hígado bebiéndome el tiempo que se me escapa entre los dedos.
Los libros que antes leía hoy se preguntan donde les habré olvidado, las muchachas a las que antes perseguía hoy se acercan para saber si me encuentro bien, y los policías que antes iban tras de mi tienen la duda de si ya se me acabaron esos ansias de volar..
Después de todo esto me pregunto que cambiaría de mi si volviera a nacer: lo único que cambiaría sería el convertirme en astronauta. Si, astronauta. Para que, una vez hubiese llegado a la Luna, no clavar en ella ninguna bandera. Y así, cuando al regresar me preguntaran el porque de tan nefasta insensatez yo les podría decir, que no, que ni patria ni bandera...
Eternamente tuyo, Philosophia.

Vuelve al campo y cómete el mundo.

Quedan menos de diez minutos para tu gran debut. Atrás quedan días y días de entrenamiento, años y años dedicados al fútbol, desilusiones, ganas de tirarlo todo por la borda...esas tardes de invierno en las que llegabas manchado de barro hasta las rodillas, esas mañanas en las que tu padre te acompañaba a verte jugar al campo, cuando el balón era mas grande que tú, esos atardeceres de verano en el jardín jugando con tu hermano una improvisada final de Champions...Ahora mírate. Has madurado, estás ante el mayor reto de tu vida. Sabes lo que quieres y persigues lo que quieres. Eres único en tu especie...estás llamado a marcar época.

Pese a tu juventud el entrenador confía en ti todo el peso del equipo. Ese que antes no apostó un duro por tu futuro ahora te ve mas preparado que nunca, y es que tienes fuego en la mirada, esa seguridad en ti mismo te hace distinto....

No has hablado desde el principio del calentamiento, te has guardado el último aliento de introversión para este momento, nunca has deseado algo tanto como ahora.

Saltas al campo. Tu último recuerdo son las palabras de tu padre cuando recibiste el mayor estímulo de tu vida: "Eres grande nene, sal al campo y cómete el mundo." Te ven enorme y te sientes enorme...ella te hizo ver el don que tenías y ahora tú la vas a demostrar que no se equivocaba...

Empieza el partido. Sales a por todas, tu hambre es insaciable y eso se refleja en las caras de los que te rodean. Sabes que debes algo a todos los que creyeron  en ti y ahora es cuando buscas su mirada, mientras olfateas el balón en busca de un poco de chispa. Quieres que vean la genialidad que se esconde dentro de ti. Tienes ganas de demostrar a todos aquellos que te dieron alas lo alto que eres capaz de volar...

"Eres grande nene."

Minuto 40 de partido. Dejas a todo el estadio boquiabierto, te marcas una jugada digna de dioses...y GOL. En la celebración todos tus compañeros acuden a ti con las manos en la cabeza, pero tú les esquivas uno a uno...tienes algo entre ceja y ceja. Buscas algo entre los aplausos de la gente. Si...ella está allí. Corres hacia ella y la besas, prometiste que volverías a por ella cuando recuperaras la fe en ti mismo y has vuelto, mas grande que nunca.

Caen otros dos goles mas; "¡Hoy estás increíble chaval!" oyes que gritan los ancianos desde las gradas..No te lo puedes creer. Para colmo, coges la bola en el medio campo y ves una autopista donde el resto solo verían piernas de rivales...asistencia y gol a placer de tu compañero.

"Eres grande nene."

Minuto 63. Cambio, el entrenador ha decidido que basta por hoy, te has vaciado en el campo. La fama te espera: titulares alabándote, periodistas que te acosarán, luces, cámaras, cientos de cámaras...pero tú no quieres eso, todavía hay una cuenta pendiente entre las gradas.

La experiencia es un grado, pero el optimismo también, y has superado ambos con creces... y es que "Eres grande nene."

Eternamente tuyo, Philosophia.

Se ha escrito un crimen.

Me preocupa la estupidez humana y sus consecuencias mas inmediatas.
Me preocupa la falsa entonación de los himnos y las malas interpretaciones de las banderas.
Me preocupa el desprecio que una parte del planeta siente hacia la otra parte del planeta.
Me preocupa la ignorancia que corona la sociedad en la que vivimos.
Me preocupa que las manifestaciones sean tachadas de violentas.
Me preocupa que el poder establecido reine un estado de terror.
Me preocupa ver que Mama Natura está llorando y apagamos su llanto con maquinaria pesada.
Me preocupa el ejemplo que le estamos dando a nuestros hijos.
Me preocupa saber que puede que todo esto nunca haya sido verdad.
Mu preocupa mirar atrás y que nuestro pasado sea mejor que nuestro presente.
Me preocupa que el negro de esta habitación contamine vuestros corazones.
Me preocupa que los sueños de los niños no sean mas que eso, sueños.
Me preocupa que la violencia de género sea un tema de actualidad.
Me preocupa que desidia sea la reina de esta ciudad.
No estamos creyendo amigos...Mama Natura está muriendo....
Eternamente tuyo, Philosophia.

Volver a ser un niño con mirada de bandido, aunque solo sea por diversión...

Porque no hay nada que mas vacíe al ser humano que saber que lucha en vano. No hay nada que mas vacíe el alma de un escritor errante que saber que sus palabras no llegan al mundo...saber que no supo mantener lo único que le unía a este planeta, lo único que le unía a la vida.
Porque un salto al vacío o una soga atada a la lámpara jamás tuvo tanto sentido como le tiene ahora, y es que aún siendo un cobarde que se esconde entre los ojos de la gente la vida sigue dando los mismos palos, sigue tratándote como al resto... Aprendiste demasiado tarde a convivir con el miedo, ese compañero al que odias tanto pero que tanto se aferra a ti.
Porque tantas veces te prometiste ser inmortal que ahora las ostias ya no vienen solas, y todavía guardas enmarañado en su pelo el último adiós, un beso en la frente y un poco de rabia contenida, aunque solo sea contra ti mismo.
Porque pensaste que de su boca esas palabras nunca podrían salir, juraste que la querrías por siempre, te juraste que lo vuestro nunca se acabaría, pero aquí estás ahora pobre Don Juan... sin mas compañía que un lápiz y este pedazo de folio al que tus penas poder contar.
Porque poco a poco te vas dando cuenta de que todo aquello que odiabas, todo aquello en lo que nunca te quisiste convertir se va haciendo mas y mas fuerte en tu piel... ¿Y ahora que? te estarás preguntando. Ahora nada, y después de la nada la vida no se ve con los mismos ojos.
Porque en tus antojos de introversión perdiste tantas batallas... porque en tus descuidos infantes la fuiste perdiendo poco a poco, y con ella pedacitos de tu alma...
Que no, que no, que no, que no...síguete engañando, venga.
Eternamente tuyo, Philosophia.

En la ciudad la gente no se mira al cruzarse...

Las dimensiones de esta ciudad siguen complicando el despertar espiritual de este filósofo noctámbulo...
Los carteles publicitarios que te incitan a un consumismo mas que sobrecargado, las luces de neón que te convierten en un pequeño ludópata del ruido, el incesante tráfico de máquinas que no saben mas que pitar y rugir o los rascacielos de mas de mil alturas que cosquillean las nubes son ese tipo de cosas que me descolocan por completo.
Esos taxis que nunca paran y pisan los charcos al pasar, esos metros que nunca llegan y te condenan a un triste caminar hasta casa o esos fortuitos encuentros de dos almas destinadas a cruzarse que nunca ocurren me roban pedacitos de vida sin tener una conciencia clara de ello.
La noches de lluvia que parecía verse solo en las películas, los "llego tarde al trabajo" y sus consecuentes prisas infundadas o la convivencia en dos palmos de terreno de gentes tan distintas disparan los índices de suicidios hasta límites insospechados, para que luego hablen de lo de Kurt....
Todo esto provoca en mi interior una serie prolongada de trastornos que van mas allá de un simple quebranto, y es que no conozco dimensiones que sobrepasen los márgenes de mi cuaderno, ni máquinas mas sofisticadas que mi boli.
Nos sigue faltando corazón que atraviese con cada latido las paredes de hormigón y nos sigue sobrando fuerza para seguir adelante. Hay muy pocos poemas felices, pero es que todavía no tenemos cojones a proclamar nuestro amor en público, no tenemos cojones a disfrutar de lo que aún es nuestro.
Por suerte aún me queda inocencia suficiente como para alumbrar con su luz mi camino. Por suerte aprendí a mirar directamente a los ojos para adelantarme a los acontecimientos y predecir los "te quiero".
Por suerte queda gente con narices rojas y sonrisas que regalar, gente que con un "¿Cómo están ustedes?" pueden alegrar el corazón de un niño huérfano...y eso, eso amigos, no se puede pagar con dinero...
Eternamente tuyo, Philosophia.

De como hablar con Dios de cosas fortuitas.

La noche habló de balas que aún descargadas se te clavan en la piel, como hoy lo hace mi escritura, como mañana lo hará tú pincel... Un millón de dianas son unas pocas razones por las que me planteo seguir adelante, porque no podré acabar con todos, pero juro no caer solo.

Que hoy te voy a contar verdades hasta quedarme sin voz. Que de nada me sirve si te puedo escribir, y así a la libertad puedo culto rendir... 

¿Hay guerra en el infierno? Vamos, me voy contigo, que quiero volver a pelear entre gigantes y molinos. Los enemigos que nunca tuve, los amigos que nuca he querido...todo se materializa en el infierno en el que vivo.

La esquizofrenia que inunda mi mente me dice cosas al oído; que escriba por la justicia, que arengue a los malheridos...que nunca de espalda, que sea fiel a lo vivido.

En mi habitación no existe el tiempo, las mejores frases no se escriben y todos los días son invierno. Pero es donde mi alma se evade, donde mis manos se someten a la divina tortura y te acercan estos versos que te hablan de Dios. La música se escucha mejor, las palabras siempre tocan el corazón...

Y por eso, yo, eterno condenado a una dicha no tan buena como tentadora... la del escritor sin suerte, el sayón encaminado a la muerte por en mala mano el clavo haber querido atravesar...la del ludópata que busca en el mar el miedo a naufragar, la del perro maleante, el lazarillo traficante o la del niño castigado sin cenar...

Eternamente tuyo, Philosophia.

En la mente de un descalabrado arquitecto de palabras.

En la mente de un descalabrado arquitecto de palabras no queda mucho rato para la diversión, y no por la dimensión de sus quehaceres, sino porque ese mundo hace tiempo abandonó.

Escribe con sangre tratando de engañar al tiempo, escribe cargado de odio cuando es justa la ocasión. Cada noche se camufla en la soledad de la noche, como únicos invitados; boli, papel y algo de derroche.

Un pedazo de algo ilegal es capaz de convertirlo en un gran poeta, aunque de cobarde y temeroso fue acusado en uno o dos planetas...él bien sabe que todo eso va detrás.

En la mente de un descalabrado arquitecto de palabras la desilusión inspira a la meditación, el amor invita a soñar y la muerte solo son ganas de volar. No sabe tanto de tabernas como de corazones, pero siempre destacó por ser caballero experimental.

Cada dos o tres días sucumbe en la oscuridad de su bolígrafo, y es gracias a eso por lo que disfrutamos de todos sus desvaríos,  de todas sus subidas y bajadas de tensión...

Suenan notas de un piano que nunca se materializa, suenan acordes de algo que siempre en MI desafina... No destacó por ser músico, pero en las notas encuentra la paz que siempre persiguió.

En la mente de un descalabrado arquitecto de palabras hay cientos de libros de caballerías, y es que no es necesario ser hidalgo para a la muerte cara plantar. No tiene un gordo acompañante que reciba por él los golpes, pero se llevó tantos que ya eso le da igual.

Gotze no tiene tanto sitio como Mozart, pero todos se pelean por estar en ese lugar, no se que tendrá la cabeza de este chico...parece que es un artista sin igual.

En la mente de un descalabrado arquitecto de palabras todos los elefantes tienen patas gigantes, todos los peces escupen mamíferos y el tiempo también evoca a la disfunción eréctil. Los caballos son pisoteados por la caballería armada, y batallas civiles son el tema principal de sus pasajes. Él también se imaginó junto con la realeza, no sabía pintar pero tenía algo en su escribir que lo hacía especial.

Y es que un genio se forma con pedacitos de otros genios, porque algo colosal se debe inspirar de algo aún mas colosal.

En la mente de un descalabrado arquitecto de palabras...en la mente de un descalabrado arquitecto de palabras... ¡Vaya! Parece que se va notando ya la edad...

Eternamente tuyo, Philosophia.

De lo que nunca habló nadie, de lo que nunca nadie hablará.

Y yo que se... será eso que dicen que los poetas nunca duermen, será eso que dicen que escriben sin pensar. Pero es que yo llego, después de recibir una bocanada de esa nube ancestral y quiero volar, y volar, y volar...
En pleno desarrollo de mi inconsciencia psicomotriz y con estos versos que se me escapan, noto que no es sangre lo que corre por mis venas, sino millones de palabras que contar.
Mi lápiz habló con Dios de esos días que nunca acaban, de esa maldita musa que nunca llega, y demás cosas relacionadas con el bien y el mal. Mientras tanto, acongojado por mi autismo hereditario, vomito espanto tirado en el suelo... Se que no es nada galán y caballeroso, pero hace tiempo que eso me dejó de preocupar.
De cada uno de estos sacudimientos de mi vida sonsaqué cuatro o cinco alegrías, dos o tres pobrezas y las caricias que se enredan... Desde un rincón de mi cabeza hasta todo el mundo, lanzo estos salmos que hablan de lo que fui. Me he sentido invencible cada vez que me puse delante de los tanques, me he sentido pequeño en el laberinto de sus piernas y me he querido morir cuando he visto que todo esto no merece la pena.
Mis ruegos no los hago con valentía, pero si convaleciente de que todo esto nunca tocará corazones, ¡A la mierda! No existe navaja capaz de cortar mi folio, ni dictadura capaz de dominar este corcel... Que no, que yo no necesito corona para sentirme majestad, ni necesito sentirme majestad para mantenerme con vida.
Eternamente tuyo, Philosophia.