Buitres.

Las palabras que nunca te supe decir
aunque siempre quise hacerlo
se descojonan de la cara de tonto
que acabo de poner 


porque he oído un ruido en casa
y he corrido hacia la habitación
imaginando que fueses tú
y rezando porque estés tumbada


en la cama
tan manchada de orgullo como siempre
y otro día más sin hacer.


Sólo había sido un puto buitre
que ha venido a preguntarme
cuánto tiempo más pienso estar
engañando a un destino que ya
me ha dado la espalda.


Y yo me he cabreado conmigo mismo
y por no lamerme el alma
le he atizado un "lárgate"
y un "que te jodan" 
que me han sorprendido hasta a mi.


No te haces una idea 
de lo majestuosos que pueden ser
estos animales
en una habitación tan menguante


como tú
abierta a la vida.


Y me vuelvo a encender otro cigarro
más por costumbre que por ganas.
Eternamente tuyo, Philosophia.