Cárcel.

Oscuridad.
Sombras.
¿No lo oyes?
Ya llega.
Es el verdugo.
Arrastra su hacha 
por el suelo.
¿No lo oyes?
Sonido metálico.
Carcajadas.
Toses.
Oscuridad...
Es el verdugo.
Se ha puesto su toga,
la de los domingos.
O su traje,
el de los congresos.
Y creo,
que yo soy el reo.
Eternamente tuyo, Philosophia.