Amarga canción de redención (que ni es amarga, ni es canción, ni busca redención)

Se que soy un poeta de mierda,
un escritor sin nombre,
un trovador sin sueños,
un filósofo que perdió el norte.
Cuando muera
mi cuerpo será pasto de los gusanos
pero en mi trabajo
quedará impregnada la llama
de un pequeño inventor
de historietas mal soñadas.
Eternamente tuyo, Philosophia.